Cuatro pomos de cristal de boca ancha que alguna vez sirvieron de recipiente a dulces caseros de naranja y toronja, ahora sirven de búcaro para las flores recolectadas en el jardín desde la tarde anterior, puestas al sereno para mantener su lozanía, el regalo de la naturaleza cumplía el propósito de amor mas allá del momento inimaginable en que desaparecen las fronteras trazadas por el hombre. Prácticamente es imposible olvidar las manos de la abuela, las mismas que bordaban los paños de cocina o las que diligentes servían la sopa humeante de los domingos ,en aquellas finas cazuelas traídas desde España por sus padres y que resistieron los embates de la travesía por barco, el intento de robo en el puerto ,la caída de una carreta tirada por caballos o el sobresalto de un mal sueño una noche en que la fuerza de un violento huracán caribeño arranco de cuajo las ventanas de la cocina , cada espacio tiene su propia historia y una reliquia la vida que alguien debe contar.
Hoy es domingo y el incienso rueda por las paredes describe piruetas caprichosas, para mas tarde diluirse en el techo y mezclarse en el olor dulce de la caña recién cortada en los cañaverales, que llega desde el ferrocarril con la ayuda de una brisa suave que bate desde la playa y que se apodera de cada recodo de la vieja casona de la familia Justo Bueno. El tren pita una y otra vez pidiendo a gritos que despejen la vía, puja resbala sobre los rieles indefensos dejando escapar chispas, el humo negro que desprende la chimenea se pega en las sienes del maquinista conjuntamente con el tizne del carbón, ofreciendo un fino matiz de cosmético caro y remoto que deja ver unos ojos irritados por el calor de la fogoneta y la noche sin dormir, en un recodo polvoriento un puñado de adolescentes aguarda la oportunidad en que el tren disminuya la velocidad al tomar la empinada cuesta para abalanzarse sobre los vagones repletos de la preciada carga ...Continuará....
